Tremblement(s)
Atelier d'écriture n° 3
Thème : tremblement(s)
Tremblements - par Limpudente
(à Patrick et Sébastien)
Il se lève, a du mal à marcher. Monsieur titube. Ce n’est pas la première fois. Il est peut-être midi - le beau milieu de la journée - ou cinq heures du matin - le beau milieu de la nuit. Monsieur n’en sait rien. Lui dit : je vais te tromper tu sais. Ce n’est pas la dernière fois. Il vacille, ce n’est pas nouveau. Ouvre la fenêtre sans tirer le rideau. On entend une déchirure, le strict minimum d‘un bruit, imperceptible, le rideau crie tout bas. Monsieur redit, dans sa barbe : je vais te tromper, vraiment, un jour… Ne finit pas sa phrase, pose plutôt sa main sur le mur. Elle, ne répond pas, ne réagit pas. Mademoiselle n’est pas là. Le drap froissé, il a dormi avec le drap froissé cette nuit. Froissé d’une présence désertée. Il répète : tu sais… je t’ai trompée. Elle ne réagit pas mais il sait pourquoi. Elle n’est plus là. Alors il répète deux fois, dix fois, cent trente six fois : trompée, trompée, trompée, bien fait. Ca te fait rien, putain?
L’armoire est vide, sur le sol la trace d’un soutien gorge qui a du tomber et qu’on a ramassé, les empreintes digitales de sa lingerie, de ses vêtements qui ont croupi longtemps chez lui, avant de s‘enfuir. Croupir, c’est exactement le verbe qu’elle avait employé. Je vais me tirer, je vais te laisser! Elle avait menacé. Mademoiselle avait menacé comme une furie monsieur de déguerpir, de le planter - comme on décime un arbre. Marre de croupir, de croupir ici avec toi, avait-elle répété, MARRE. Un peu crié, ce verbe sale, croupir, qui rime avec salir, pourrir, finir, s’enfuir, elle le répétait, répétait, répétait de plus en plus fort. A la fin elle hurlait. Et lui, monsieur, souriait en se regardant dans le miroir. Se caressait sa barbe naissante, observait les poils sous peau, qui repoussent les limites du système pileux, émergent quand même à la surface et poussent de travers. C’est ça, c’est ça. Finalement elle a claqué la porte mais sans que lui n’entende l’écho du choc - la porte qui rigole un bon coup avant de torgnoler le vide. Ca, monsieur ne l’a pas entendu. Il était au travail, ou au bar avec ses amis. Il a peu d’amis mais ils aiment bien boire un coup après le travail. Le travail c’est tous les jours, alors le coup aussi. Elle, elle attend, elle range, elle dérange, elle range encore, elle attend sur le sofa, qu’il rentre, même si elle ne veut pas le voir. Elle tripote les magazines, les chiffons, les lotions, elle se sent tellement conne, tellement vide à force de vivre avec quelqu’un qu’elle passe sa vie à attendre mais qu’elle craint d’apercevoir.
Quand la porte s’ouvre - son corps tremble - mademoiselle dort déjà. Du moins, c’est-ce que monsieur croit. Il s’affale, l’accole, l’enserre, l’empoigne, la tripote, la lèche, insère dans son corps des vapeurs, des volutes, alcool et tabac au creux de ses reins, entre ses cuisses, calmes mais fulminantes sous l’épiderme. Fulminantes de rage - quoi d‘autre? - , mademoiselle aimerait lui arracher les doigts, les cheveux ou les ongles - ce qui fait le plus mal - et hurler : lâche-moi bordel, ne me touche même pas! Mais elle ne dit rien, ne fait rien et son corps tremble et remue comme une machine à laver. Monsieur va de plus en plus fort, il aimerait la tromper, mais il n’a trouvé qu’elle ce soir. Alors c’est sur elle qu’il passe ses nerfs alcoolisés. Il rit, il rit pendant qu’elle tremble de plus en plus fort, monsieur explose d’un rire maussade et lui dit : qu’est-ce que t’as à trembler comme une machine à laver?
On entend le strict minimum d’une douleur, imperceptible. Comme le rideau, mademoiselle crie tout bas.
TREMBLEMENTS - par Léa Tourret
Elle est où la jouissance ?
Le désir d’abord, puisqu’il faut bien commencer par quelque chose. Quelques mots ont suffit ; ils ont glissé, se sont blottis dans les recoins d’une oreille à demi éveillée. Toujours la même histoire.
La porte est désormais ouverte aux rêves qu’on ne raconte jamais. A qui tu penses quand tu te branles ? Là n’est pas la question, la vraie, c’est à qui tu penses après ?
Et l’amour dans tout ça ?
On le regarde d’un œil ironique. On méprise les amoureux transis qui ignorent le beau et s’affublent de surnoms ridicules. Plutôt mourir que mourir d’amour.
On accorde seulement à la passion le privilège de mériter notre attention. Elle est profonde, piquante, passagère. Peut-être qu’en étant si évidemment blessante elle se révèle moins douloureuse.
On en veut à Barbara, elle, elle écrit l’amour. On en veut à Barbaras, lui, il comprend la chair.
Moi dans tout ça, j’avoue que suis larguée…
L’orgasme ? Juste du plaisir. Un tremblement sans signification.
Tout va bien finalement.