Dépit amoureux
Atelier d'écriture n°2.
Sujet : (le) dépit amoureux (avec ou sans article)
Dépit amoureux - par Limpudente
''Je ne veux pas vous répondre pour le moment, mais laissez-moi un mensonge et je vous rappellerai pas.'' Biiiiip.
Voici ce que toi, le déplorable être - à tort et à travers - aimé as mérité, as provoqué même, avec tes feintes et mensonges, qui s’avalent comme des bonbons. Une calomnie de plus jetée à sa figure (ce qu‘elle endure la pauvre), quelle esbrouffe! Avant d’en venir à cette duperie en forme de belle peinture qui attire l’œil, qu’on veut jusque chez soi et sur les murs, il y a eu des entrechats, des simulacres de séduction. Puis des silences. Un silence long comme la troisième guerre mondiale - si on exclut l’arme nucléaire, ça va sans dire. Lui faire croire en ta disparition pour que derrière toi - telle une tortue sous coke - elle cavale : bien vu, touché, elle coule. Elle s’essouffle, tu sais, elle n‘a pas l‘habitude de courir ainsi ; aucune endurance, pour tout avouer. Vraiment ses efforts sont ruinés. Ne vois-tu pas qu’elle n’a plus assez d’imagination pour essayer d’attirer ton intransigeante attention? De t’impressionner avec les cabrioles de son inventivité qui s’étiole, comme la peinture du mur des toilettes où elle a gravé ton nom, le sien, dans un pauvre cœur qui les entrelace sans trop y croire. Et les arabesques tordues de ses conspirations pour qu’un jour tu lui fasses signe que tu as menti d'avoir menti : depuis le début tout était vrai. Elle aimerait bien que tu avoues en rampant, que tu craches le morceau libérateur : en fait TU L'AIMES. Bien sur... Et ton silence c’était juste pour rivaliser avec le chant des girafes. Pas de quoi s’impatienter, certainement pas de quoi s’inquiéter.
L’obsession du mensonge, ça la tenaille depuis le jour, l’heure précise à laquelle elle a croisé tes yeux fabulateurs, pas très loin d’un réverbère, dans la ville de ses rêves escamotés, sa ville de naisssance. C’est Paris, pas le paradis.
Par exemple, elle se souvient d’un moment qui n’a plus rien de précis : la fin. Sad end version Sade.
Chez toi. Et mes fesses? T’aimes mes fesses? Pas très bavard - ou pas très inspiré - tu ne réponds rien. Silence pendant lequel elle sourit comme une forcenée pour avoir l’air - mais c’est raté - naturelle, pas spécialement excitée d’être dans la même pièce que toi. Bon et mes narines alors, elles te font quelques chose? Et ma langue elle te rappelle quelqu’un, elle te fait du bien? Tu ne lèves pas ta tête de ton oreiller, tes yeux amorphes de ton mur vide. Et mon intestin grêle, il te plaît, hein, mon intestin grêle, il est beau hein non??! Tu vas répondre diiiiiisi!
- chant des girafes -
Il ne m’aime pas, je crois qu’il ne m’aime pas, se dit-elle. Elle ramasse ses affaires sur le plancher, renifle un peu, profil baissé vers le sol (mais pourquoi cacher ce visage dépité?) enfile son pull à l’envers, son pantalon à même ses fesses vexées par tant de mépris et s’en va. Elle se tire tristement de cet appartement moisi de celui qui n’aura été qu’un amant raté. L’Amant raté de Lady Vexée. Elle claque ta porte parce que c'est la tienne et qu'à défaut de te faire parler elle veut faire trembler tes parois. Et en attendant l'ascenseur, elle entend, qui émane de tes murs, une chanson dutroncienne, par dessus laquelle ta voix se fait entendre, fluette et enjouée : "le plus difficile ce n'est pas de la faire parler, le plus difficile c'est de la laisser tomber, sans perdre son prestige de mâle"
Dépit amoureux, par Léa Tourret
Il portait son fardeau, sa cicatrice indélébile et criait à qui voulait l’entendre qu’il était déjà mort. Il mettait en garde les autres: « l’amour finit par vous tuer ! ». On se moquait un peu de lui, et on lui en voulait. La peine d’amour ? Une peine agréable… une délicate futilité.
Il trainait en laisse son cœur meurtri, qui, faisant office de boulet, l’empêchait de déambuler sans que sa silhouette ne se voute et se casse par moments, dès que sa blessure intime devenait trop sensible.
Il vomissait d’amour et faisait chier tout le monde.
Sous couvert de lui donner de bienveillants conseils, on lui intima l’ordre de quitter cette société qui ne tolérait pas d’autres drames que celui de la mort.
Il a donc parcouru le monde, pour fuir les hurlements de son cœur, ou peut-être pour les exporter.
Quand on lui demandait son nom, il disait qu’il n’en connaissait qu’un :
Celui qui squattait ses fantasmes.
Il se réveillait en sueur, le souffle haletant, et son esprit encore flou puisait dans ses souvenirs pour réinventer ce qu’aurait été sa vie si elle avait été là.
Ses rêves la ramenaient sans cesse et ils rendaient le réveil chaque jour un peu plus cruel.
Il a connu des femmes et les a un peu aimées. Des putains étincelantes, de jeunes aristocrates, des filles un peu idiotes ou trop intelligentes. En les faisant jouir violemment, il captait dans leurs yeux gorgés de plaisir sa propre douleur. Leurs corps interchangeables n’existaient que pour célébrer la véritable déesse, la reine de toutes les autres.
Et même si il continuait à désirer l’intimité de la chair, il s’exécutait par vengeance, comme si il en voulait à ses conquêtes de n’être que de pâles copies de la femme originelle.
Un jour, de l’autre côté du globe, je la retrouverai, pensait-il constamment. Il est plus facile de succomber quand on est loin.
L’ici, c’est le domaine du rationnel, de l’affection ridicule qu’on porte à ses amis, à sa famille, à sa femme qui n’est plus femme mais compagne. « Compagne »… pourquoi pas « gentille accompagnatrice du quotidien » ?
L’amour, le vrai, est dans l’ailleurs.
Alors il tentait de dénicher l’ailleurs.
Le monde eut pitié de lui et laissa le hasard se charger des retrouvailles.
Lui, il pensa une seconde à Dieu, puis remplaça Dieu par le destin (moins exclusif). Enfin, il mit cette rencontre imprévue sur le compte de sa volonté inébranlable et de son amour sans limites.
Elle se tenait là, charnelle et magnifique, légèrement chancelante, comme si ses sentiments à lui avaient pris la forme d’une brise et soufflaient sur son corps. Elle n’avait presque pas changé, une petite ride en plus, pas grand chose, le tremblement d’un sourire inexplicable.
Il voyait, il savait. Elle était là, réelle.
Affreusement réelle.
Cruellement banale.